Las tragedias cotidianas de las hormigas

sábado, 5 de diciembre de 2009
Las tragedias cotidianas de las hormigas

I
Nada mas
un dolor de cabeza que se apaga,
resfriada,
ves películas domingueras
para aplacar tu crisis existencial
de temporada.

II
Parece que nadie ni nada
te sacara del sillón donde te regodeas
en tu modorra,
como gata gorda de millonario.

Recuerdas las sacudidas en el hotel
junto a él y eso distrae tu mente
que acompañas con un agradable suspiro.

III
tu familia se fue
cada uno por su lado,
allende tu hermano snifando,
por allá tu padre recibiendo una coima,
la otra sintiendo un pequeño embeleso
donando centavos en el supermercado
acá, tu coctel soporífero, endorfinico, serotoninico
espera.
IV
soy ÉL,
voy en avión, obviando tus cartas,
“come back”, he sang alone
but you never was mine
“and I won’t be”
un poco de sexo
nos relaja
y un obseso se desencaja

VI
¿Cómo acaban los cuentos malos?
… en un final donde ganan los villanos?

Ella sigue viendo una película,
soñando en su modorra:
un nuevo comienzo.

Ahora la ética post- something
le permite sentirse
sin culpas;
hay otras cosas por preocuparse
dijo un amigo,
and jhon doe says:
“forget her and go for the next ride”
and she thinks the same

Ya estuvo bueno de jugar
bajo la frazada
nos toca probar otras camas

FLASH INFORMATIVO
La psicología y la otra “ciencia”
que construye a sus enfermos
manda decir que el capitalismo salvaje
es lo mejor que les ha pasado.

Ella apaga la tele
hojea unos libros
tocan el timbre,
hace como si no escuchara
las campanadas de la iglesia,
en el fondo esta triste… por EL y él,
en otras profundidades están
los impulsos que la harán salir
para tomar su vida con mas firmeza,
primero tendrá que abrir la puerta
“¿Quién será?”

VII
Será el final feliz que él espera
o algo mas sangriento tal vez

la puerta se abre y entra un bolchevique
--siempre quiso serlo aunque nunca lo admitió—

Ella se vuelve un crustáceo cuando lo ve,
ambos,
bolchevique y crustáceo,
se enredan en apasionada discusión,
al final los que ganan son sus cuerpos
no hay respiro,
no hay descanso,
vuelan las tenazas,
por allá el saco roído siendo lanzado,
por acá un caparazón palmoteado con furor,
no son las Termopilas,
es San Miguel,
es Lima a 15 grados centígrados,
pero se vuelve ardiente como el aceite
que fríe alimentos;
pero es aceite usado, re-calentado,
no funciona, no.

Que al llegar a casa la madre
haya visto a su hija ser penetrada analmente
en la sala familiar, no les importa mucho,
todo acabo y ella le recomienda que la olvide,
pide ser ‘amigos’…

él despega sus pies del piso, siente que esta en su casa
recordando lo que sucedió una hora y cuarenta y cinco minutos antes
pero esta sobre uno de los bancos
de un jardín del sanatorio Larco Herrera,
mientras su amigo ex combatiente de la guerra del cenepa,
le dice:”promoción, ¡Abajo carajo! nos atacan los monos de mierda”
Bolchevique rie estrepitosamente y dice:
“Estas loco, ‘Cenepa’ ”
Cenepa retruca: “… pero tu mas”.

0 comentarios: