La Muerte del señor Lazarescu

sábado, 5 de diciembre de 2009

La Muerte del señor Lazarescu

Mueren, mueren personas
en Tokyo.

Mueren, mueren personas
en el Callao.

Muere, muere tu corazón con escarlata atardecer.
Te preguntas si serás el mismo mañana,
sabes que de alguna forma volverás a buscar tu propio dolor en esa mujer,
todos caemos otra vez en los mismos errores,
pocos logran aprender, ser de esas personas excepcionales,
no, ese no es tu futuro, el destino esta salpicado de traiciones cotidianas,
no busques los ideales heroicos ni románticos,
confórmate con esta existencia cínica, desinteresada,
total, el que menos se deja enlazar, mas libre es.
Don’t you think?
Si nos unimos mucho, something we’ll be holding us back.

Soy feliz, 8 horas y estoy de vuelta para hacer lo que me plazca.
Hojeo una revista, me baño. Tomo el saco, las llaves,
estoy de vuelta en las calles, sonriendo a las extrañas con autosuficiencia,
el taxi me deposita en mi destino, una calle atestada de adultos jóvenes,
o adultos que no terminaran de madurar nunca,
en la barra del bar, observo, encuentro, saludo. “vamos a bailar?”
Música sintética que no te hace pensar en nada,
catastrophy, intergalactic sabotage, planet explosion, dance dance,
laser simphony, before you realize you will be hypnotize
No estamos hipnotizados pero si estimulados,
apuramos el paso a otro lugar, desde el ultimo piso observamos esa plaza,
muchas conversaciones eruditas en el aire, estamos cansados
de tanto farsante.

Primavera helada, pasos algo entreverados,
vamos a tu lugar -hace tiempo que estas mudándote-
recuerdo un poco las cajas con las que tropecé,
aunque eso no importa, vamos a lo nuestro,
eso es lo mejor, no esta mal para una noche de sábado helado,
arranco tus medias negras, levanto tu falda, y te pongo a mirar el nordeste,
luego miro el techo en esa dirección mientras estas comiendo un caramelo
por mis honduras; aquel gato nos observa y esta sinfonía se vuelve algo torpe,
pegas un salto, and you’re on top, me siento como uno de esos cuadrúpedos de carreras,
aunque no estamos en Monterrico pero te estas pegando un buen derby,
Before you notice it, es mi turno, de un manotazo me pones sound track
para hacerlo con ritmo.

Mueres, ambos estamos muertos, uno al lado del otro.
Ojos cerrados cada uno enterrados en otros pensamientos, pensando en otras personas,
se termino la transacción, tu me pides “quédate un rato mas”, aunque se que es una mentira.
Mientras duermes salgo sin hacer ruido, acaricio a tu gato entrometido, salgo de tu edificio,
todo es celeste, una fina garua cae sobre mi, mientras camino por las veredas de esta avenida llena de verdor.

Tomo un papel de mi bolsillo derecho, y recuerdo que mas tarde
estaré caminando entre el frio, apresurando el paso para ver una película,
de la cual nunca supe nada, solo el nombre, tantas veces,
la muerte del señor Lazarescu.

Por 5 soles agrandamos su culpa, a una mega culpa con super refresco de conmiseracion

Por 5 soles agrandamos su culpa, a una mega culpa con super refresco de conmiseracion!


Rodeado por estas dos mujeres pálidas
espectros de vidas eternas que vagan
en busca de personas como yo
la culpa me va consumiendo
mientras ellas sonríen, pasando sus lenguas ásperas
por mi percudida y tironeada conciencia

cerrar los ojos es una opción atractiva
pero los dilato al recordar
las pesadillas que noche a noche
me llevan a un abrupto despertar

escucho una y otra vez
una canción que habla sobre una pena
disímil a la que llevo conmigo hoy
pero que va levantando el lamento solitario
de mi pensamiento obsesivo

esas lenguas con pústulas que al reventar
me gritan los pecados que llevo tatuados
echan gotas de sangre que van arrancando
aquella voluntad para vivir
esa que me hacia levantar
para buscarte entre el peor de mis días
para ofrecerte mi hombro y alegría
aunque todo estuviera mal
aunque muy bien conozca
de mis errores

creo que no podré darme nunca perdón
y eso hace mas fuertes a esas espectrales figuras expectantes
vibrando con excitación morbosa al son de mis lamentos
derramando lagrimas de alegría al escuchar mis enunciados suicidas

siento que ya no puedo cerrar mas los ojos
necesito abrirlos para abrir esa brecha física que lleva ese lugar
en el que no siento mas culpa ni dolor,
donde tal vez reciba …
lo que merecen tipos como yo

al paraíso de los miedosos y egoístas
voy…
cayendo en el fondo del río de los suicidas,
me voy,
quedare solo, tal y como llegue, tal como siempre estuve…

hasta que la anti memoria raye en lo obsceno
hasta que el sol parpadee por ultima vez
hasta aquel día me ahogare en mi culpa insaciable

Apagaré las luces para que el confesionario cante

Apagaré las luces para que el confesionario cante

una dieta desbalanceada
en detrimento de la estabilidad corporal
aquella solvencia que acompañan los pasos
de alguien que va con los vientos actuales
no calmara la inquietud insomne
la cual contamina cada pensamiento sano

después de un día de risas
a-donde se va la felicidad
un rio de frustraciones se seca
y en las grietas surgen de semillas estériles
nuevos tallos, nuevas hojas,


los ojos se cierran y sobre mi cama
yacen treinta y un mil recuerdos


¿que es lo que me hace diferente para ser
parte de tus treinta mil novecientos noventa y nueve?


no lo pienso mucho, a estas alturas del partido
con surcos cicatrizados sobre mis muñecas
un niño puede ganarle al diablo
y dios puede perderse en un burdel
bebiendo vino con Sartre


un enigma que cuando rocé tus dedos
podamos abrir un portal espacio temporal
y estar de nuevo donde comenzamos
aunque ninguno -realmente- espere por nosotros

al final de los días, cada dia
cuando cerremos los ojos
comenzaran a proclamar ángeles heroinómanos
el nacimiento de nuevos sueños
construidos con la muerte de las quimeras
de los niños que dejaron para siempre de ser...

nuevos paraísos para ti, para mi,
donde todas nuestras historias
con cada una de esas personas
que alguna vez fueron y nunca volvieron a ser...


tendrán finales con atardecer caribeño
sintiendo que nuestro ultimo suspiro
será el mejor de todos
la mejor de todas y cada una de nuestras interminables muertes...

Las tragedias cotidianas de las hormigas

Las tragedias cotidianas de las hormigas

I
Nada mas
un dolor de cabeza que se apaga,
resfriada,
ves películas domingueras
para aplacar tu crisis existencial
de temporada.

II
Parece que nadie ni nada
te sacara del sillón donde te regodeas
en tu modorra,
como gata gorda de millonario.

Recuerdas las sacudidas en el hotel
junto a él y eso distrae tu mente
que acompañas con un agradable suspiro.

III
tu familia se fue
cada uno por su lado,
allende tu hermano snifando,
por allá tu padre recibiendo una coima,
la otra sintiendo un pequeño embeleso
donando centavos en el supermercado
acá, tu coctel soporífero, endorfinico, serotoninico
espera.
IV
soy ÉL,
voy en avión, obviando tus cartas,
“come back”, he sang alone
but you never was mine
“and I won’t be”
un poco de sexo
nos relaja
y un obseso se desencaja

VI
¿Cómo acaban los cuentos malos?
… en un final donde ganan los villanos?

Ella sigue viendo una película,
soñando en su modorra:
un nuevo comienzo.

Ahora la ética post- something
le permite sentirse
sin culpas;
hay otras cosas por preocuparse
dijo un amigo,
and jhon doe says:
“forget her and go for the next ride”
and she thinks the same

Ya estuvo bueno de jugar
bajo la frazada
nos toca probar otras camas

FLASH INFORMATIVO
La psicología y la otra “ciencia”
que construye a sus enfermos
manda decir que el capitalismo salvaje
es lo mejor que les ha pasado.

Ella apaga la tele
hojea unos libros
tocan el timbre,
hace como si no escuchara
las campanadas de la iglesia,
en el fondo esta triste… por EL y él,
en otras profundidades están
los impulsos que la harán salir
para tomar su vida con mas firmeza,
primero tendrá que abrir la puerta
“¿Quién será?”

VII
Será el final feliz que él espera
o algo mas sangriento tal vez

la puerta se abre y entra un bolchevique
--siempre quiso serlo aunque nunca lo admitió—

Ella se vuelve un crustáceo cuando lo ve,
ambos,
bolchevique y crustáceo,
se enredan en apasionada discusión,
al final los que ganan son sus cuerpos
no hay respiro,
no hay descanso,
vuelan las tenazas,
por allá el saco roído siendo lanzado,
por acá un caparazón palmoteado con furor,
no son las Termopilas,
es San Miguel,
es Lima a 15 grados centígrados,
pero se vuelve ardiente como el aceite
que fríe alimentos;
pero es aceite usado, re-calentado,
no funciona, no.

Que al llegar a casa la madre
haya visto a su hija ser penetrada analmente
en la sala familiar, no les importa mucho,
todo acabo y ella le recomienda que la olvide,
pide ser ‘amigos’…

él despega sus pies del piso, siente que esta en su casa
recordando lo que sucedió una hora y cuarenta y cinco minutos antes
pero esta sobre uno de los bancos
de un jardín del sanatorio Larco Herrera,
mientras su amigo ex combatiente de la guerra del cenepa,
le dice:”promoción, ¡Abajo carajo! nos atacan los monos de mierda”
Bolchevique rie estrepitosamente y dice:
“Estas loco, ‘Cenepa’ ”
Cenepa retruca: “… pero tu mas”.