Cuento 1 (borrador)

domingo, 18 de septiembre de 2011
Fabian salio a comprar, no, no fue el pan. Como podria comenzar una novela asi,
pero que clase de mierda es esa de escribir asi. No, no era Fabian, era Mario
que no lograba atinar a una, un escritor fracasado, perdido en la casa abandonada
de un amigo, ni tan abandonada, se la habian confiado por un tiempo, mientras
su amigo emprendia un viaje, no de placer, pero si con bastante de dinero y algo de placer,
quizas si, habia que inventar algo para los amigos cuando se regrese a Lima,
que me tire unas gringas, que son unas tragonazas, pero que no pudieron
con su pata, pues huevones, que Tavo no es ningun cabro, no se corre,
cacha cuando el momento lo amerita, un soldado, no, eso era exagerar,
un tipo mantenido que luego tuvo que justificar sus mentiras y huir de algunas
deudas .

Mario pensaba alegremente en la casa "abandonada" como pronto a ser suya. Su amigo
le encargo la casa con el compromiso de "No vayas a quemar, vender o cagar la jato,
porque te voy cagar a golpes por la putamare, Mario, cuidala mejor que cuidarias
al culazo de Vanesa Tello, si lo tuvieras, porque nunca lo vas a tener pajero de
mierda"

Con tanto apoyo, el escritor se planteaba una gran tarea, que consideraba
sencilla. Me pongo a escribir un toque sobre este relato que es parte
de mi vida, sazonada con algunos sucesos interesantes y le doy corte de novela
inicial, el personaje que se encuentra en un aprendizaje que seduce
a tanto joven adicto a novelas cojudas, como la mierda esa de Crepusculo,
o los babosasos libros de autoayuda de Cuactemoc, Cohelo, Osho, Chopra
y cuando cojudo en bata haya publicado, ah sin contar a los psicologos,
esa sarta de farsantes embebidos en su propia mierda que publican
para horror de sus otros colegas, una serie de tratados
en formato de 100 hojas for dummies, soluciones
practicas para la vida moderna (post moderna?). Todo cae en saco roto
aqui los unicos que se curan, son los que tienen plata,
ni siquiera los que se psicoanalizan, esos terminan
peor.

Reflexionaba dando vueltas en la casa, a oscuras, se veian sombras
desde la calle, una inquieta, girando entre los ventanales, grandes,
sombrios, barranquinos hasta el vomito. Habia dividido el dinero
para comer franciscanamente
logrando programar una temporada para dedicarse exclusivamente
a la escritura.




Nunca supo, ni entendio muy bien, como la casa se lo trago a el,
o fue al reves, ya no lo recuerda, solo sabe que en algun
momento por mas que intentara no lograba salir de la casa,
no era que se pusiera kafkiano, ni como dicen en la calle
"emo-hasta-las-webas", no era, que pasaba entonces, pues que simple y llanamente
no encontraba la salida.

Cuando estaba cerca, se desvanecia,
vio a su amigo llegar y tambien irse, habia algo extraño en ellos
parecian ir a otras revoluciones,
como un viejo LP.

menos recuerda, el escritor cuando termino en un cuarto
blanco, no era el manicomio, ni el nogushi, o larco herrera,
era esa enorme nada luminosa que se iba
tragando todo lo que el era hasta dejarlo sin
lo mas intimo de su aliento
se iba extinguiendo como gas
disolviendo en el ambiente
como un pedo con silenciador

asi, en un momento ya no habia necesidad de recordar
estaba disuelt...

dont use that pillow its my favorite

viernes, 5 de agosto de 2011


quisiera matarte,
presionar
tu cuello entre mis dedos,
exprimir
hasta lo ultimo
de tu respiracion,
dejarte


matarte,
doblegar la carne,
joder,

fornicar,

luego acuchillar

sin buscarle
mucho simbolismo
solo actuando
segun el animo
del dia,

reventar tu cuerpo
a combazos,
viendo como la sangre
que no es morada
inunda tu espalda,
pechos, piernas,
matarte.

cortar ese cuello suave
que tantas veces bese
con cariño,
mordi, susurre,
lami, ame.

sentir el vacio
cuando el auto
cae luego
de rebotar sobre ti

dejandote como una muñeca
maltrecha,


eres mi sueño,
ahora nunca puedo
despertar,
no supe
al principio que hacer,
arremolinarme en el
cumplimiento de mis
acariciados deseos,

esconderme
en las grietas,
tirarme de cabeza
en el rio
sucio, negro,
caca, puaj,
mierda, i-uh

no funciono,
buscaba la forma,
pero seguia durmiendo,
despertando en el mismo
sueño.

Hasta que supe
el causente de todos los cambios
en esta direcion,
tenia que terminar
con el motor del sueño,
ese inicio edulcorado,
despedazarlo,
para regresar
a la usual miseria
comoda, vaya
que era como el hogar.

matar-no(s)

matarte.


nota: tildes omitidas.

Host

domingo, 9 de enero de 2011







cuando no estoy dentro de ti
recuerdo la cancion
y anhelo volver
a ser
ese
parasito

cuando lo estoy,
veo tu expresion
de satisfacion,
desorbitada,
he
cumplido
parte de
mi mision

your my hostage.



Tos






cuando veas mas mis ojos rojos,
viajaras al lugar
donde yace la fuente inicial
de mi ser







miércoles, 3 de noviembre de 2010

una chica de Europa del este
en mi cama,
dando vueltas
diciendo algunas cosas en rumano,
pero tragando peruano.


un hombre del áfrica del apartheid
bailando como si nada,
jugando al casino
como un blanco de las vegas
cantando conmigo
"pero regresa"



un coreano bailando con una peruana jalada
traficando con madera y cocaína,
matando algunos pobres infelices
en la selva,
encantando familias de clase media
y jóvenes ingenuas.

quien soy yo
mas que una quimera
al lado de tanto personaje real,
quien soy yo,
mas que un sueño en la cabeza
de esas personas,
un sueño que se relata a sí mismo,
una pesadilla que se maquilla
como esperanza

un día cualquiera
que se transforma
en el paraíso
y luego en el
mas necesario de los infiernos.

Market's sons are inlove



no ofrezco
ni tierra, propiedad,
millones de dólares,
entradas vip,
collares,
fotos en las revistas
exclusivas,
ofrezco

lo que tengo,
este soy yo.

un enredadera
de aciertos
y errores,
un complejo
orgánico
donde miles
de millones
de vidas
habitan
con una sabiduría
de la cual
he probado
una pizca


una mirada sensata,
audición para
prestar atención
a tu vida,

afecto diáfano,
perversión
sin maldad,
o tal vez
con una sana
dosis de enfermedad
que tanto puede
agradar-te.


soy el que
brindo por ti,
y contigo,
en algún lugar
reconocible
de la ciudad,
donde respiran
muchos árboles,
y algunos acosadores.


ahora vagabundeo
con ritmo
expectante


miro tu nombre
en la pantalla,
tu foto.

estoy inquieto.

mientras
me engaño pensando
que estoy algo calmado
salgo a caminar,

cargo sobre este aparatito
letras para enviarte,
aunque yo preferiría
mil veces,
que todas estas letritas
sean mis besos
que caen sobre ti,
acariciando tu corazón
con delicadeza,
o actuando con furor
y espontanea destreza,

hoy en esta tarde de sopor,
mañana en la trepidante
cotidianidad de tu rutina
estudiantil,

en aquel futuro
donde nos encontraremos

no demores,

la lluvia
espera.

La Municipalizacion de le Educacion Publica


me aproximo a la puerta
veo muchas niñas,
algunas lo son, otras no,


tienen quince años, poco menos,
poco mas,
hecho una mirada cada salon
que visito, se como me miran,

y las que miran como perras,
las miro como pendejo,
por dentro rio de mi estupidez,
por fuera abuso de suficiencia,


ellas abren piernas y enseñan algo
de sus imberbes vulvas,

yo hago señas
las espero en el baño
no digo nada cuando entra una o un par,
observo si estan mojadas

solo porque quiero humedecer
mis dedos con ese nectar

no hay mucho que decir

les tapo la boca
y las penetro violentamente
cada vez mas duro

hasta que tiemblan como animales
agonizantes

"asi, sigue, sigue" aullan
ahogandose.

las volteo otra vez,
apunto y disparo.